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Mémoire (Fantaisie)
I
L'eau claire; comme le sel des larmes d'enfance,
L'assaut au soleil des blancheurs des corps de femmes;
la soie, en foule et de lys pur, des oriflammes
sous les murs dont quelque pucelle eut la défense;
l'ébat des anges; - Non... le courant d'or en marche,
meut ses bras, noirs, et lourds, et frais surtout, d'herbe. Elle
sombre, ayant le Ciel bleu pour ciel-de-lit, appelle
pour rideaux l'ombre de la colline et de l'arche.
II
Eh! l'humide carreau tend ses bouillons limpides!
L'eau meuble d'or pâle et sans fond les couches prêtes.
Les robes vertes et déteintes des fillettes
font les saules, d'où sautent les oiseaux sans brides.
Plus pure qu'un louis, jaune et chaude paupière,
le souci d'eau - ta foi conjugale, ô l'Épouse! -
au midi prompt, de son terne miroir, jalouse
au ciel gris de chaleur la Sphère rose et chère.
III
Madame se tient trop debout dans la prairie
prochaine où neigent les fils du travail; l'ombrelle
aux doigts; foulant l'ombelle; trop fière pour elle;
des enfants lisant dans la verdure fleurie
leur livre de maroquin rouge! Hélas, Lui, comme
mille anges blancs qui se séparent sur la route,
s'éloigne par-delà la montagne! Elle, toute
froide, et noire, court! après le départ de l'homme!
IV
Regret des bras épais et jeunes d'herbe pure!
Or des lunes d'avril au coeur du saint lit! Joie
des chantiers riverains à l'abandon, en proie
aux soirs d'août qui faisaient germer ces pourritures!
Qu'elle pleure à présent sous les remparts! l'haleine
des peupliers d'en haut est pour la seule brise.
Puis, c'est la nappe, sans reflets, sans source, grise :
un vieux, dragueur, dans sa barque immobile, peine.
V
Jouet de cet oeil d'eau morne, je n'y puis prendre,
ô canot immobile! oh! bras trop courts! ni l'une
ni l'autre fleur : ni la jaune qui m'importune,
là; ni la bleue, amie à l'eau couleur de cendre.
Ah! la poudre des saules qu'une aile secoue!
Les roses des roseaux dès longtemps dévorées!
Mon canot, toujours fixe; et sa chaîne tirée
Au fond de cet oeil d'eau sans bords, - à quelle boue?
Arthur Rimbaud
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Memory
I
The clear water; alike the salt of childhood's tears,
The witnesses of women' bodies' storming by the sun;
silk, in crowd and pure lis stuffed, of oriflammes
at the foot of the walls some maid had to defend;
angel's gambol; _ No...the gold draught marching on,
drives its grassy, black, heavy, overall fresh, arms.
She is sinking, with the blue Sky by way of canopy, calls
out by way of curtains the shadow of the hill and of
the arch.
II
Hey! The wet pane is holding its limpid broths!
Water is furnishing with pale and bottomless gold the
Ready coats.
The little girls' green and run dresses
are arousing willows; there hence unbridled birds are
jumping.
Purer than a louis, yellow and warm eyelid
marsh marigold _your conjugal faith, ô Spouse!
_
on midday sharp, through her dull mirror, is jealous_
onto the sky heat has turned grey _of the rose and
fond Sphere.
III
Madame is standing too much upright among the next-by
meadow
where yarns of work are snowing; fingers
holding the fan; pressing the umbels; too haughty to
them;
children reading among the flowered greenery
their red morocco-bound books! Alas, He, alike
thousand white angels who separate from each other on
the road _
is going away from her over the mountain! She,
completely
cold, and black, runs! after the left man!
IV
Nostalgia for the dense young arms of pure grass!
Gold of April moons in the bosom of the holly bed! Joy
of abandoned shambles alongside, prey
on August evenings making those rots germinating!
Shall she cry at present by the ramparts!
from the topy poplars the breath is exclusively for
The breeze.
Then, there it is the glint less, spring less, gray
layer:
An elderly fisherman, in his motionless bark, is
struggling.
V
From that gloomy water eye's the plaything I can't
gather hereby,
o still rowing boat! ho! too short arms! nor one
nor the other flower: nor the yellow that bothers
me,
there-by; nor the blue one, friend flower of ashen
coloured water
Ha! The powder of willows a wing is shaking off!
The roses for long, reeds have devoured!
My bark, constantly still; its chain pulled down.
to the bottom of that shore-less liquid eye_
backward what mud?
Translated by Gilles de Seze
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