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Ma folle, ma petite brute des îles,
qui branles les cochons pour être en paix,
ne crois pas que je t'ai oubliée, que je ne t'aime plus, que les cons m'ont convaincu,
et surtout les connes, toutes à reluire d'un vernis citadin qui gagne la Polynésie
comme la gangrène. Non, tu ne seras jamais Miss Tahiti, tu n'essuieras jamais
les crachats du monde occidental, dont la grossièreté ne fait honte, semble-t-il,
qu'aux ivrognes. Tu montreras ton cul splendide aux requins bleus, ces poètes
dont le rire secoue les populations marchandes et tous ces blancs-becs désormais
tatoués pour faire croire à leur bonheur.
Si je me tais c'est pour mieux surveiller
la brèche, la fissure, pour la voir s'agrandir peut-être à cause d'un papillon
d'orgueil posé par hasard sur nos destins. Je fus le voyageur, caricature rose,
et toi l'insolente aux grands pieds. Demain sans la magie, sans la foi de la foule,
une simple lampe pigeon pour témoin, comme à Papara venu rencontrer les anges,
je t'offrirai le plus beau squelette et la plus belle peau de tambour.
Fais-en bon usage avec ta tribu.
Alain Simon©
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